No se puede ser más rastrero

Para que triunfe el mal

Para que triunfe el mal, sólo es necesario que los buenos no hagan nada. Edmund Burke (1729-1797) Político y escritor irlandés.

Muchos días hace que leí esta frase y todavía sigo dándole vueltas en la cabeza. ¿Qué es lo que hacemos los buenos? (quizás sea un atrevimiento incluirme). Los blogs se llenan de quejas frente a la oleada de malas noticias, pero nadie propone ninguna solución. Desde esta humilde bitácora, propongo que todos los votantes hagan un ejercicio de responsabilidad y consulten, de verdad, con su conciencia, si aún la tienen, qué partido es el menos malo y el que puede conseguir más para la mayoría de los españoles. Ya no es cuestión de izquierda y derecha; es cuestión de gestionar bien la cosa pública o de ser un chapucero.
Hace años, yo no era de ningún partido, ni defendía a ningún líder político. Cuando empecé a ver los desmanes de Felipe y compañía, me di cuenta que esta tropa por lo único que miraba era por su bolsillo y su poltrona. Todo valía mientras siguiesen ahí. Gracias a Dios en el 96 los echamos de la poltrona. Las cosas, entonces, empezaron a funcionar y llegaron otras caras y nuevas ideas que nos mostraron que se podía hacer todo mucho mejor. Siempre he dudado de la honradez de los políticos, pero empecé a creer en ella cuando Aznar anunció que sólo gobernaría dos legislaturas. Y lo cumplió. Un político cumpliendo lo que promete; increíble. Me convencieron. Éstos por lo menos pensaban un poco en los ciudadanos, fuesen del signo político que fuesen, mientras que los otros, bolsillo, barriga y poltrona.
Cuando ZP accedió al “trono” a muchos se nos subieron dos cosas al cuello. Y ¡cuánta razón teníamos! Peor no se puede hacer. Felipe, un santo comparado con ZP. Ni en las peores pesadillas podíamos imaginar lo que éste iba a malhacer.
Pienso, sinceramente, que don “talante” es el mal al que me refiero al principio. La situación es nefasta; y no me refiero a ETA, nacionalismos, economía y demás desmanes. Hablo de la libertad; mejor dicho, de la falta de libertad para los que pensamos distinto, para los que no actuamos borreguilmente. Para muestra un botón: ataques furibundos y “tolerantes” a tres mujeres (¿serán también misóginos?) que lo único que pretendían era expones sus ideas a quienes quisiesen escucharlas. María San Gil, Rosa Díez y Dolores Nadal pusieron en juego su integridad por defender ideas distintas. Y lo más triste es que las tres fueron agredidas en la Universidad, cuna del saber y de la tolerancia. Pero ahí no acaba todo. Las posteriores declaraciones de los progres de turno son para decir que algo habrán hecho para que se las trate así. Esto me suena a la excusa que ponen los violadores: ¡es que van provocando!
Volviendo al principio. ¿Qué hacemos los buenos? Tenemos que echarlos. No me refiero al PSOE, que puede tener gente buena (empiezo a dudarlo). Me refiero a los que ahora dirigen el PZOE. Echarlos y lo más lejos posible. Los buenos debemos votar el día 9 y animar a los demás que también lo hagan; conseguiremos así, decir como el eslogan que tanto suena últimamente: ADIOZ.

Entrevista de trabajo

-”Bueno, su curriculum es sorprendente. Aquí pone que usted habla inglés.”
-”Si, claro, fui a un colegio bilingüe…”
-”¿Y también domina el francés?”
-”Si es que mi madre es francesa…”
-”Y habla perfectamente alemán…”
-”Sí, es que mi padre nació en Munich…”
-”Y también conoce bastante italiano…”
-”Bueno, es que tuve una novia que vivía en Roma…”
-”Pero, ¿también el portugués?”
-”Bueno, es que en mi anterior trabajo me destinaron a Lisboa, y aprendí a la fuerza.”
-”Muy bien, muy bien, queda usted contratado. Sólo una curiosidad: Conociendo tantas lenguas diferentes…
¿Usted en qué piensa?”
-”¿Yo?, en follar, como todo el mundo…”

Querido terrícola

Querido terrícola: Soy un extraterrestre de una galaxia muy lejana donde podemos adoptar cualquier forma. En estos momentos, me he convertido en este mensaje y, a través de tus pupilas, te estoy metiendo un dedo en el culo. Se que te está gustando porque estás sonriendo. Por favor, cuéntale esto a otras personas y que me lean, porque en verdad, ando buscando más culos. Y deja de reírte que se van a dar cuenta…

Lección magistral de economía

Lección magistral de economía que si se la hubiesen dado a ZP en un par de tardes, otro gallo nos cantaría. Son tres escenas distintas de la serie "El ala oeste de la Casa Blanca". Me llama la atención la gran diferencia entre la economía intervencionista de centro-izquierda y la economía liberal de centro-derecha.



¿Por qué tengo que aguantar a los que saben mejor que yo lo que a mi me conviene? Que me dejen en paz y ya me sacaré yo las castañas del fuego.

Mujer en bici

Espero que lo disfrutéis tanto como yo. Lo mejor, la música. Se lo dedico al anónimo de la entrada anterior, para que se ría un rato.

Chiste

El joven Paco está sentado en el fondo de la clase, estudiando un problema de matemáticas, cuando la joven y atractiva profesora decide preguntarle:
«Paco, hay 5 pájaros en una rama de un árbol, si le disparas a uno, ¿cuántos pájaros quedan?»
« NINGUNO… » contesta el pequeño Paco, «…porque, si le disparo a un pájaro, los otros saldrán volando.»
« Hum… esa no es la respuesta que me esperaba… » dice la maestra, « …pero me gusta tu manera de pensar. »
Entonces, el joven Paco levanta la mano y pregunta:
« Yo también tengo una pregunta, profe:
3 mujeres están en un parque, comiendo cucuruchos de helado… La primera lame su cucurucho, la segunda lo muerde y la tercera lo chupa. ¿Cuál de las 3 está casada? »
La maestra se sonroja, contestando un poco molesta:
« Mmmm… no estoy segura, pero me imagino que es la que chupa su cucurucho. »
« No » dice Paco, «Es la que lleva un anillo en el dedo… » « …pero me gusta su manera de pensar »

Alianza de civilizaciones

Si estos son nuestros aliados en la alianza de civilizaciones, que no cuenten conmigo. Es una auténtica VERGUENZA, y no cuestión de culturas.

Y QUE CONSTE QUE HE OMITIDO LAS FOTOS DE LAPIDACIONES DE MUJERES.

Amanece cada día (original de Driver)

AMANECE CADA DÍA

He llegado al edificio donde vivo. Son las 23:45, o sea, las 21:45 solares.
Es curioso pero hay días _coincide que son aquellos en los que el agotamiento me domina_ en los que mi mente se escapa hacia los recuerdos; esos días veo una calle de mi ciudad, pero a la vez se me manifiesta la nítida imagen de la bicicleta de mi hermano pequeño, o la casa de un viejo amigo_.

Aparco el vehículo con el que discurre mi cotidianidad por la gran ciudad. Llegando al portal recojo el correo, tomo el ascensor y pulso distraído mi número.

Mientras el ascensor cumple su cometido, mi mente hace balance del día. Me duele la cabeza.

El ascensor se detiene. La luz de la escalera comunitaria no funciona. Busco afanosamente las llaves.

La puerta entreabierta. Aquí alguien ha cometido un fallo. Tendría que buscar un culpable, pero sin ganas ni fuerzas, mejor dejarlo.

La luz sigue sin funcionar.

Demasiado cansado para buscar las velas, me dirijo al dormitorio directamente. Me desnudo, sumergiéndome a oscuras en el mar de algodón.

María no llega. Trabaja demasiadas horas. Su contrato basura le obliga a llegar más tarde que yo. Esto empieza a afectar a nuestra relación.

Son las 00:30 oficiales, es decir, las 22:30 solares.

Es curioso, pero a veces, viajando en autobús o esperando en un hospital, ves la cara de un fulano que te resulta familiar, que se parece a un primo lejano, muy lejano.

Ruido de puerta. Viene María. No tengo ganas de hablar.

María se desnuda en silencio y a oscuras. Afortunadamente ella tampoco tiene ganas de hablar.

Hace tiempo que María y yo nos hemos alejado un poco. Antes hablábamos mucho y ahora nos vemos muy poco. La situación laboral va de mal en peor, nunca coincidimos y no tenemos tiempo para hacer casi nada juntos.

Alargo mi brazo y la estrecho dulcemente. Ella entiende mi mensaje.

En el silencio y la oscuridad de la noche, nuestros cuerpos se dejan caer por la ladera la pasión. Los caballos corren veloces y en silencio. Se cumple el tópico de “sobran las palabras”, más por cansancio que por convencimiento.

Tras la batalla…el silencio.

Amanece en la gran ciudad. Los primeros rayos de sol se dejan entrever en un rincón. La preocupación laboral me despierta. Al incorporarme estiro la espalda. Me levanto en la penumbra y subo la persiana.

Aquella no es mi casa y aquel no es mi dormitorio…, luego aquel cuerpo no es el de María.

Son las 7:45, las 5:45 solares. Debería tomar una decisión urgente sobre el tipo de vida que practico, pero……

De momento voy a salir de aquí de la forma más rápida y silenciosa que pueda.

Cosas de niños

Estoy estos días muy preocupado con mi hija. Lo reconozco. Tiene 22 meses, y era una niña dulce y delicada. Algo tenemos que estar haciendo mal mi parienta y yo.

Si hubiera escrito esto hace quince días hubiera dicho "tiene 22 meses, y es una niña dulce y delicada". Pero desde hace diez días va al colegio, y el cambio ha sido espectacular. Hasta me he planteado presentarla al casting de la película "La niña del exorcista 3"...

Lo bueno de bucear en internet es que uno aprende de todo. Buscando y buscando he incorporado a mi corto bagaje de conocimientos psicopedagógicos algo relacionado con las rabietas de los niños. El desencadenante puede ser muy variado, del estilo "mi papá no me deja meter los dedos en el enchufe" o "quiero chocolate". Eso dice la teoría, pero en realidad es que les brota. Así sin más. Y punto pelota.

La continuación, muy muy interesante es: ¿qué es lo más importante de una buena bronca? Dos personas. Si uno no quiere dos no pelean. O mejor, si uno no quiere el otro no se mosquea. O se mosquea en vano, que a veces es francamente divertido. Para muestra un botón (lo estoy comprobando y parece que funciona).





Para colmo tiene bronquitis, y el pediatra le ha recetado supositorios, que se los pongo yo. La primera experiencia le llegó por sorpresa, así que no hubo dificultades. El problema es que aprendió rápido, y desde entonces parece que el supositorio es lo menos parecido al pelo de una gamba.

Mahna, mahna

Le dedico el vídeo a mi querido nonuerno Newman, ya que sé que le gusta mucho.

Idiomas

Pensando sobre qué podía escribir en la siguiente entrada, se me ocurrió preguntarle a mi amigo Pepe. Resulta que Pepe R. es un buen conocedor de las lenguas del mundo y, rápidamente, me recomendó hacer un post sobre distintas formas de decir un apellido en los paises más importantes del mundo. Nos reunimos a decidir qué apellido sería, y por más vueltas que le dimos, no sabíamos cuál sería mejor. -Tendría que ser uno muy simple- me dijo. Y así se nos ocurrió que el apellido Zapatero era lo suficientemente simple para que todo el mundo lo conociera. Os pongo a continuación las distintas formas de escribirlo en los paises más conocidos. Espero que disfrutéis.

Alemania: Otto von Frauden
Arabia Saudí: El-im Postor
Brasil: T. des Falcao do Nascimento
China: Chan-Chu-Yo
Corea: Kuan Do Pu Edo
Cuba: Silvo Panada
México: Pancho R. Obando
Francia: Pierre D´Elvotto
Grecia: Hurto Sinescroupoulos y Akylos Timmo
España: Tonto del Higo
Holanda: T. Van Aestaffar
India: Gandhi-Sima-Farsa
Israel: Abraham Urnass
Italia: Massimo Atraco
Japón: Tekito Tuboto
Líbano: Mestafa Al-Botar
Panamá: Many Pulo
Portugal: Tiago a Trampinha
República Checa: Ivana Jodernos
Rumanía: Robele Sinolopescu
Rusia: Ivana Timar
Uganda: Amin Mewele Alomimo
USA: Johnny Miro
Vietnám: Jo Dan Se

Espero que os haya gustado y que, como yo, hayáis aprendido algo de idiomas. Un Zaludo.

Driver se lo merece

Original de Driver

"POR LOS PELOS

Sólo soy un simple camionero.
La repugnancia natural que nos producen las fotos de los niños muertos, me impide comentar nada.
Sólo puedo hablar de lo que me pasó ayer en Beirut.
Estaba yo con mi Volvo de 16 toneladas de carga, repletito de naranjas para entregar a una O N se qué.
Me pararon en un control descontrolado.
Eran 12 niños armados con Kalasnikov, niños de 12 años de gatillo ágil.
Tenían una barrera hecha con neumáticos michelín 70/12 (es decir, de tractores).
A mí se me pusieron los güevos en el galillo, así que como no tenía más narices que pasar por el control, me puse a rezar la salve rociera, más que otra cosa para prepararme para morir, con un cierto sabor andaluz.
Yo pensé que palmaría allí sin más remedio, y que cuando mis tripas estuvieran esparcidas por la cabina de mi volvo, esos pequeños hijos de su madre, se harían 20.000 naranjadas con mi carga, y se las beberían a mi salud.
Decidí que si iba a morir, lo haría con dignidad, más que otra cosa por una simple cuestión estética.
Así que cuando me tocó el turno, bajé el cristal, les entregué mi documentación, y proseguí con la salve rociera.
Para amenizar los momentos inmediatos a mi defunción definitiva, cogí un cd de Alejandro Sanz, y lo puse en la disquetera.
Aquellos niños me apuntaban con los Kalasnikov, y yo,con mis oraciones rezadas, me dispuse a recibir una ráfaga del 44, mientras escuchaba "Ella", cantada con gran sentimiento por el chico de Moratalaz.
Entoces ocurrió, uno de los niños, con un bigotillo incipiente, me ofreció un trueque: un cargador completo de su ametralladora, a cambio del cd de Alejandro Sanz.
El trueque se efectuó en medio de un gran silencio.
Aquel hijo de su madre, con el cd en una mano y el arma en la otra, lo dijo claramente: "avanti alexandro".
Embragué, metí primera, y salí de allí con los pantalones mojados.
Por los pelos."

No es oro todo lo que reluce

Que os guste...

Seguro que lo ves otra vez más.

Recuerdos de Jo. El día D (II)

Por la tarde dos aviones lanzan octavillas sobre Caen urgiendo a la población a abandonar la ciudad, avisando que iba a ser bombardeada al día siguiente. Casi nadie hizo caso.

En el pueblo, entre sorpresa y expectación, vemos aparecer en el cielo varios aeróstatos de observación detrás de Colombelles. Allí están los aliados. Tienen que estar en las colinas de Normandía. Esas salchichas, como las llamábamos todos, demostraron muy pronto una eficacia extraordinaria y un peligro inminente para la población civil. Los cañones disparaban a todo lo que se movía: primero un bote de humo, corregían el tiro con un obús de escasa potencia y con el tercer disparo daban en el blanco. Los soldados alemanes se veían obligados a cambiar de posición su artillería después de realizar unos pocos disparos.

Cuando faltó agua en las casas, hubo que empezar a ir a buscarla a un kilómetro de distancia, cerca de la iglesia vieja. Estaba ayudando a mi madre a llevar un recipiente que se utilizaba entonces para hervir la colada, y volvíamos en grupo –unas treinta personas- cuando cayó cerca un bote de humo. Antes de que llegara el segundo disparo estábamos todos asustados, acurrucados en el arcén. El tercero no llegó. Habían notado que éramos civiles.

La alegría de la víspera se vio pronto truncada. En Caen vuelven a lanzar octavillas avisando de que la ciudad será bombardeada dentro de hora y media.

Las explosiones se oyen cada vez más cerca de la población. Empiezan a caer obuses de grueso calibre disparados por los acorazados, y el cielo está dominado por escuadrillas aliadas. En la calle donde vivimos cae una bomba sobre una casa y mata a dos italianas, una madre y su hija de 18 años. Se recrudecen las explosiones, cada vez más cercanas.

Bajamos toda la familia al refugio que mi padre había excavado en el barracón del jardín, y reforzado con planchas de acero. Estábamos allí acurrucados un buen rato cuando oímos un chillido, como de rata. Mi madre se echó a llorar diciendo “se ha muerto mi madre”, y era cierto. Mi abuela vivía en una casa cerca de Caen, al borde de la carretera de Paris. Estaba bordando sentada cerca de la ventana cuando pasó un convoy alemán, que fue ametrallado por los aviones. Dos balas explosivas la alcanzaron en el pecho y la tiraron al fondo de la habitación, debajo de la cama.

Caen fue bombardeada a principios de la tarde. En 1944 la ciudad contaba con 52.000 habitantes, y pese a los avisos mucha gente no se fue. Hubo 7.000 muertos. Los dos puentes fueron destruidos y la parte cercana arrasada. Lo único que quedó en pie fue la iglesia de San Juan. A principios de 1945, cuando se pudo acceder a ella, los obreros encontraron una bomba sin explotar encima del altar.

Por la noche los tanques alemanes subieron por nuestra calle y se apostaron entre las casas para poder disparar sobre algún objetivo que se acercara. Al día siguiente gran parte de la población buscó refugio en una de las tres cuevas excavadas bajo el acantilado (de la meseta, Le Plateau). Unas cuantas familias, entre ellas la nuestra, optaron por quedarse pensando que la liberación era cuestión de días.

La situación se agravava, ya que la artillería de los buques disparaba sin concreción de meta. En la Gran Rue, un chico de mi edad apellidado Jankowski y su hermana murieron en el zulo de su jardín enterrados por un obús. Unos conocidos, también polacos, tuvieron la visita mientras dormían de uno de estos proyectiles, que dejó su impronta al entrar por la ventana de la escalera, salir por la ventana de la habitación, y terminar explotando en el espacio abierto al pie de la casa.

Tenía un amigo, de nombre Mietek, que vivía en una casa adyacente a la nuestra. Su hermano Alfred, pensando que estaría más seguro fuera de casa, se escondió en un pequeño agujero excavado en el jardín donde guardaban las patatas en invierno. La explosión cercana de un obús de grueso calibre aplastó el techo de paja del cobertizo con una capa de tierra. Tuvo suerte porque el Sr. Prokop, un checo enemistado con los Ukleja, presenció el hecho desde su ventana. Pese al riesgo de las explosiones continuas salió inmediatamente para desenterrar al chico. Era admirable el heroísmo y la solidaridad de gran parte de la sociedad de la época. En caso de peligro o necesidad arriesgaban su propia vida para preservar la de los demás.

Zapatero

A la ETA, ANV, PCTV les conviene la victoria de Zapatero.

A Ibarreche, a Carod, a Mas, a Touriño… les conviene la victoria de Zapatero.

A la SGAE, titiriteros y demás artistas progres les conviene la victoria de Zapatero.

A la SER, al País, a la Sexta y a Cuatro les conviene la victoria de Zapatero.

A Fidel Castro, a la tiranía iraní, a la tiranía marroquí, a Chávez, etc., les conviene la victoria de Zapatero.

A los islamistas les conviene la victoria de Zapatero.

¿Y A TI?

Recuerdos de Jo. El día D (I)

Caén, capital del Calvados, era el núcleo de la operación. Tiene aeródromo militar, puerto comercial en el canal alimentado por el río Orne. Las carreteras principales con acceso a la costa y las grandes vías nacionales de Rouen, Paris, Le Mans y Angers se canalizaban por dos puentes en el centro de la ciudad. A vuelo de pájaro Arromanches (Gold Beach) está a veinticinco kilómetros, Courseulles (Juno Beach) a veinte, y Ouistreham (Sword Beach) donde desembocan el río y el canal a catorce.

A cuatro kilómetros de la costa una única carretera cruza las dos vías fluviales entre Benouville, donde nació mi hermana mayor, y Ranville donde vi, meses más tarde, unos veinte planeadores destrozados al aterrizar en los pastizales. Ambas poblaciones fueron ocupadas el 5 de junio a las 23’55. A un kilómetro del puente, río arriba, unas elevaciones –las colinas de Normandía- dominan y controlan la llanura y son el sitio ideal para la artillería. Le Plateau, donde vivíamos, está a cinco kilómetros de Caen y a la misma distancia de las colinas.

Hoy, seis de julio de 1997, todos mis recuerdos giran alrededor de ese mismo día del año 1944.

Siempre que unos aviones sobrevolaban la zona, hecho que ocurría un día si y otro también, los pilotos maniobraban para evitar ser alcanzados por el fuego cruzado de las baterías antiaéreas (recuerdo de aquellos días únicamente dos derribos, y en uno de ellos los alemanes siguieron disparando a la tripulación que se había lanzado en paracaídas). De noche se encendían varios reflectores que trataban de interceptar a los intrusos. Sin embargo, aquella noche todo era distinto. Los cazas aliados arrastraban bengalas para controlar o desconcertar a los alemanes.

Hacia las cuatro de la mañana se empezó a oír un retumbar sordo y continuo de disparos y explosiones. Pese a las bromas de sus amigos y de los vecinos, mi padre no se había cansado de afirmar durante meses que el desembarco se produciría en esta costa, y ahora exultaba de orgullo porque había acertado.

Cuando despuntó el día todo el mundo estaba en la calle excitado y feliz. Las noticias, reales o ficticias, volaban de boca en boca. Las desavenencias personales se habían esfumado como por arte de magia, y la gente se fue dispersando para ver que había pasado con los alemanes.

Hacia las 11 de la mañana estaba con mi madre en Mondeville. Nos encontrábamos al pie de la meseta, muy cerca de la panificadora militar que el gentío estaba intentando desvalijar. Oímos de pronto el traqueteo de un motor bajando la cuesta y, con expectación y sorpresa, se vio a un prisionero inglés, de pie en el camión, saludando al público con la mano. Todos responden con vivas y aplausos.

Cuando volvíamos a casa coincidí con tres “compañeros de viaje”, con los que tomaba cada día el mismo autobús para ir al colegio en Caen. Salimos a investigar la zona. Los alemanes acuartelados en la escuela del pueblo habían desaparecido, y tampoco había señales de vida en la casa del conserje. Estaba construida en una esquina del patio y era la que ocupada la Gestapo.

No recuerdo a quién de nosotros se le ocurrió sugerir que viéramos lo que había en la casa. Movidos por la curiosidad los cuatro saltamos la valla para encaramarnos a las ventanas. Apenas habíamos tenido tiempo de fisgar por los cristales cuando oímos como se detenía un coche: cuatro individuos fornidos, con botas, abrigos largos y placa metálica en el pecho salían del pequeño DKW. No se cómo hicimos para volver a saltar la valla y escapar cada uno en una dirección distinta. A mi me tocó correr a lo largo de una pared de unos 200 metros en dirección a los acantilados. Cuando alcancé la puerta de salida hacia la izquierda, oí un disparo y el ruido de un golpe seco en el muro, a mi derecha. Un poco más lejos me escondí en la maleza boca abajo hasta recuperarme del susto.

Regresé a casa por otro camino, pero no le comenté a mis padres lo que había pasado para evitarles un disgusto. El castigo ya lo había tenido con mis doce años impulsivos e insensatos.

El gorila rojo

Mi nonuerno Newman me ha enviado por mail una foto gloriosa. Me imagino que a él le da vergüenza publicarla, así que lo hago yo. A mis alumnos venezolanos les va a encantar y a todos los que defendemos la democracia, también. No es que deseemos esto al dictador (no queremos la muerte para nadie) pero que le sirva de aviso de lo que le puede pasar como siga inflando las narices de la gente de Venezuela. Por una Venezuela libre... fuera Chávez!!!

Unos días desconectado

Mañana me voy de viaje de estudios con mis alumnos; así que estaré varios días fuera y no tendré oportunidad de escribir ninguna entrada. Espero que Newman siga escribiendo para que los que nos leéis, sigáis haciéndolo. Pero antes de irme quería dejar algún vídeo simpático.

Manifiesto masculino

Mujer:

1.- Si piensas que estás gorda, muy probablemente sea cierto. No preguntes. Me negaré a responder.

2.- Si quieres algo, sólo pídelo. Dejemos esto en claro: SOMOS SIMPLES. Las indirectas sutiles no funcionan. Las indirectas directas no funcionan. Las indirectas muy obvias tampoco funcionan. Di las cosas tal como son.

3.- Si haces una pregunta para la que no quieres respuesta, no te extrañe una contestación que no quieres oír.

4.- Somos SIMPLES. Si te pido que me pases el pan por favor, solo quiero decir eso. No te estoy reprochando que no esté puesto. No hay segundas intenciones ni retorcimientos, de verdad SOMOS SIMPLES.

5.- A veces no estoy pensando en ti. No pasa nada. Por favor acostúmbrate a eso. No me preguntes en qué estoy pensando, a menos que estés lista para hablar de temas como la política, la economía, el fútbol o los coches deportivos.

6.- Domingo = Carne asada = Amigos = Fútbol en la Tele. Es como la luna llena o la marea. No se puede evitar.

7.- Ir de compras no es divertido, y no, nunca voy a considerarlo de esa manera.

8.- Cuando tengamos que ir a alguna parte, absolutamente cualquier cosa que te pongas está bien. DE VERDAD.

9.- Tienes suficiente ropa. Tienes demasiados zapatos. Llorar es chantaje.

10.- La mayoría de los hombres tenemos tres pares de zapatos.Insisto: SOMOS SIMPLES. ¿Qué te hace pensar que sirvo para decidir cuál par de los treinta que tienes te va mejor?

11.- Respuestas sencillas como un SÍ o un NO, son perfectamente aceptables para cualquier pregunta.

12.- Acude a mí con un problema sólo si quieres ayuda para resolverlo. Para eso sirvo. No me pidas empatía como si fuera yo una de tus amigas.

13.- Una jaqueca que dura 17 meses es un problema. Que te vea un médico.

14.- Si algo que dije se puede interpretar de dos formas distintas, y una de ellas hace que te entristezcas o te enojes, mi intención era decir la otra.

15.- TODOS los hombres vemos, nada más, 16 colores. El melón es una fruta, no un color.

16.- ¿Qué diablos es el color fucsia? Es más, ¿Cómo cojones se escribe?

17.- La cerveza nos emociona tanto como los bolsos a vosotras.

18.- Si te pregunto si pasa algo malo y tu respuesta es "nada", te creeré y reaccionaré como si nada malo pasara.

19.- No preguntes ¿Me quieres? Ten la seguridad de que si no te quisiera no estaría contigo.

20.- Regla genérica, ante cualquier duda sobre nosotros, piensa lo mássencillo. SOMOS SIMPLES.

Espero que nuestras nonuernas no nos hagan dormir en el sofá muchos días por lo que he escrito. Pido disculpas.

¿Volvemos al 34?

El Secretario de Organización del PSOE, Pepiño Blanco, ha afirmado hoy que después de las elecciones del 9 de marzo “nada será igual” en relación con la Iglesia católica. Dice también que “ya es hora de pasar de las palabras a los hechos”. Como católico me pongo a temblar. ¿Qué harán?
Se me pasa por la cabeza la quema de conventos e iglesias de 1934. ¿Se estará refiriendo a esto? ¿O quizás al asesinato de curas y monjas? ¿Tendremos otro Paracuellos? Carrillo aún está disponible…
Lo que está fuera de toda duda es que en España ya no hay libertad de expresión; si opinas lo que ellos, muy bien. Pero como les lleves la contraria…
Por otro lado, Emilio Pérez Touriño, Presidente de la Xunta de Galicia, dijo en un mitin del PSOE que se ha planteado recurrir a la Junta Electoral Central por si “el sábado de reflexión y el domingo de votación hubiera que prohibir o no las misas”. Lo dijo en un tono de broma y de risas, pero si lo hizo fue porque se le pasó por la cabeza.
¿Aprenderán a gobernar sin prohibir libertades a los que no piensan o actúan como ellos? ¿No tienen más cosas de las que preocuparse que de la Iglesia católica?

David Chesterfield

David Chesterfield es un mago americano. Viéndolo actuar te quedas alucinado de la calidad de sus trucos. Ríete de Houdinis y Copperfields; éste sí que es bueno. Os pongo un vídeo recopilatorio de sus mejores trucos. Dura dos minutos, pero merece la pena.

Im pre sio nan te

A mi, es que hay fotos y actitudes que me ponen...

Morritos, ojos diciendo aquí estoy, pulseritas, el pelo arremolinado, y lo más importante.... ¡¡¡¡LA NARIZ LLENA DE MOCOS!!!!

Todo depende del punto de vista...

Dedicado a Redford. ;-)

(encontrado en makarras.org)

Boda de los príncipes. Luis Moya.

Que la disfrutéis. Me encanta.